El lujoso hospedaje de mi muerte,

es un hotel

que conozco de punta a punta.

Sus puertas son rosadas,

y sus manijas,

decoradas con apliques de bronce,

esperan a que tenga tiempo de tomarlas.

No conozco a nadie en este lugar,

pero hay caras conocidas en él:

cultos venerados

ideas antiguas,

mantras guturales,

y, por sobre todo,

pensamientos ajenos.

Las luces estallan, alrededor,

en forma incierta.

Lo hacen cerca de mi cara

y de mi oído.

Pero no las veo, ni las escucho.

Desciendo hacia lugares luminosos,

y comienzo a abrirme

pero ni arriba,

ni abajo,

tengo espacio.

Allí

descubro lo pertinente.

me acerco, vástago,

hasta la calamidad de mis confines.

Entreveo las partículas de lo último

y las respiro, luminosamente…

Acceden,

pero no las puedo sentir.

Penetran,

pero no se dejan tocar.

Lastiman

pero no me hieren

con sencillez, me retornan

al lujoso hospedaje de mi muerte.