18.3.20

Dicen, invento

Dicen que en los años de la fiebre amarilla
todo fue un problema de los hombres
que llevaban el mundo a puro garrote o espada.
Que querìan levantar ciudades con sus calles desarmónicas
y muros, para proteger la propiedad de los reyes

Dicen que cuando una mujer deja un pañuelo, o un chall
en la casa de su amante, está dejando una parte de su vida
para que la atención no se disipe. Para que su cuerpo quede
presente en la conciencia de la otra, o el otro. Aunque nunca
pero nunca más, pueda devolver una llamada.

Dicen que es fetiche, leer el diario, como si la realidad
pudiera tomarse por asalto, comprenderla a la lectura de un
titular. Esas lineas se escriben casi siempre con fuego y no del bueno.
Expropian tu realidad, mezclan el caos con la mentira que venden y
nunca viene para ayudar comunidades.

Dicen, que si se unen todos los poemas, la eternidad se multiplica
y los dioses, veríanse tentados de desafiar al humane de igual a igual
No hay poetas en el cielo, ni escritoras entre los astros. Esto pudo
enojar a Zeuz, que observa que solo la conciencia humana es
tan grandiosa para hacer magia y arte, en la realidad.

4.11.19

Para no dormir


Si prometo la belleza en
la base de tus piernas
que muestran un filo solo
de navaja oculta. Niebla

para no dormir. Estuve
mil años escribiendo en
tu mejilla, tus llamadas
cerca, incomprensión desaten.

Nada rima solo gozan
de decirnos más verdades,
para salir a besarnos
con aterrizajes suaves

Yemen, Marbella, Tokyo
toda guardiana cuida su
estrella, religión, prosa
de quien nunca será nada

Aqui estoy sin importar tus
centinelas de pacos merca
ni tu carne inresurrecta
muerta para siempre está

en el alféizar de la gárgola.



9.1.19

El perro

Estoy en una ciudad, donde la voz del pueblo es de un armonía ausente
Es una armonía, indetectable. Es un grito del silencio.
Es música estruendosa y es música al fin. En cada personita, hablan muchas voces, se escuchan gritos de recuerdos de infancia, se ansían orgasmos, se buscan en Marx o en Bretón. Se piensa en el cantante de mala fama, en el intendente, y se baila cumbia. Se piensa en Pappo, y en el polvo blanco que llaman la gilada y se escucha Rock. Alguno sabrá de Mandela. Todes están recitándose algún mantra para sí mismos.
Hacia afuera, no hay novedades. Yo, soy sólo una nota más.

Estoy también en mi propia matria o patria. Didetronix.
Los perros de tres cabezas forman parte de su mitología
Hace referencia a la tríada. Mujer, fantasìa, perro.
La mujer, como representante de la vida
La fantasìa como representante de lo imaginario.
El perro. La permanencia, lo eterno, el sostèn. También el guardian

En Didetronix, estamos buscando la salida del software en que fuimos creados, esta rodeada por fronteras que sabemos inexistentes, pero aún así, nos limitan. Soy el único héroe o antihéroe de este reino encantado.
Tomo impulso para volar, pero allì esta el perro de tres cabezas, en silencio, y a veces me muerde.
Mi unica estrategia hasta ahora, fue intentar fundir lo imaginario en lo real. Casi siempre sali destrozado.
Fui corajudo.

Pero....
Cuando estoy muy triste o muy feliz. no tengo ni patria ni matria, ni pertenencias. En verdad nunca las tuve.


27.1.18

Santiago Nahuel

Solo
En verdad, la directora de la institución, necesitaba con urgencia, una jusfiticación de mis actos.
Escribo...

Mi vida, empezó un día de lluvia, de mucha lluvia. Sentí que cada gota era tan pequeñita y tan mágica al mismo tiempo.
Mientras mi vida empezaba, otras vidas transmigraban ... Como Santiago, ahogándose. Ahogando al río.
¿Quien seré?.
Empezaré desayunando, leyendo lo que se me de en gana, preparando las cosas, para darle de tomar un jugo a los niñes. También, tocaré la guitarra, buscaré la melodía, saldré del espacio de confort. Buscaré un ritmo en el tamboril.
Ella me preguntará como me siento. Y no tendré una respuesta en español para eso.
También está el caso de un chico adicto al que mataron en el norte. 
En méxico, solo por periodistas asesinaron en un año a 30 y pico de personas.
Eso junto con la maravillosa puesta del sol de estos días de verano, las flores que reverdecen el sentir.
Y los juegos nuevos que hace el bebé. Corazón, que saca fotos. 
Cuando llegue le preguntaré cómo le fue. Dirá que bien, o mal, o mas o menos. Tampoco encontará una respuesta. 
El  que responda con precisión será un templo.
El arte en las cortinas, en las lámparas, en los muebles, en las paredes, en esas fotos. Recuerdo de un futuro espiritual.
Una planta crece en la tierra. Una maceta pintada con un sol místico que se parece tanto a un dibujo.
Me mirará preguntándose qué se esconde en mi sombra
Novedades, abrazos, besos.


15.6.17

la verdad

para feli


La verdad  ES
como un
sueño

LA verdad es otra
con otro

LA VERDAD ES la canciòn que
dice sin palabras
que responde
sin preguntas

y también
 la elaboraciòn diaria de amor,
del amor

en cada parte del cosmos

29.1.17

Los lagos y la pc


Los lagos se encuentran lejos de donde estoy
Allá la naturaleza espera
que no me acerque
demasiado

pero
Soy su hijo,
Nací del vínculo entre la tierra,
y el cielo
y si voy me recibe para enseñarme a ser 
mejor
y dejar de ser
lo que no debe ser

Distinto es con la pc, 
que está cerca
que es nuestra hija
pero no sabemos que hacer con ella

salvo
poesía. 

24.8.16

Hasta que las ideas germinen

Las ideas
Como las semillas
Son duras.
Verdaderas.
Impenetrables.

Luego, su corazón
se tiene que ablandar
La mente callar
Y los ojos del ciego,
comienzan a entrever
un brote.

Paciencia,
habrá que dejarlas
olvidadas
por un rato

Luego,
cantarles nuestras canciones favoritas,
amarlas,
no pensar en ellas
jamás.

Sin aviso,
darán un tallo,
las primeras manifestaciones
de su matriz interna
que ya existía.

Si supiéramos que no tenemos que aprender
Nada de nada
Para ser.

Otra sería la poesía