los muertos dejan de ser BAJITOS

y el día llega como siempre
con un peso aquí
en la cabeza que la lluvia no moja
como siempre

un destello permanente,
Tu cadencia
Tu sal
Tu gustito
queriendo cada lunar
cada figurita y forma

plaff
una certeza
que solamente es tiempo de paz
cuando quedan
cartuchos vacíos,
una mochila,
el puñal perdido
y un sable muerto

sin la lengua, adormecida de palabras nuevas
pero con formas que toman las cosas
nunca antes imaginadas
no prefabricadas
este mirá
ésta mira
mi mira
y yo perdido en el enjambre de las puertas
y los cordones desatados

¿Crear?
sólo puedo caminar
en busca de algún otro idiota como yo, que me de sentido
porque sin estar perdido
¿cómo puedo encontrarme?

IGUAL

borro mi archivo
ya estoy listo
contando las monedas
fracasando en la palabra

una mujer
puede
un hombre
lo quiere

pero hoy, bajo ninguna circunstancia
soy capaz de pedirte clemencia
intentá matarme
intentalo sin desdén
hacelo
con odio
con amor
con caricias

total
la sangre es roja
solamente los días lindos

yo, el que no

estamos los dos
un poco
tétricos
como si el viento fuese tan caótico,
que tengamos que cuidarnos el peinado

y hay dos cosas
importantes
dos cosas

una
la falta de algo
dos
que algo me falta

y entonces, aunque
intento seriamente
hacerme comprender
hasta el punto de que la lengua arremete contra las palabras y el teclado y las faltas de ortogra´fia y yo quese del maus y taims niu roman...

anda saber si yo no tenía que ser ese
al que le va bien
bien con el cerebro, y todo prolijito, la camisa y todo eso

pero acá llegó el vino y esta mierda de ser argentino
fútbol y mierda de ser argentino
y olor a agrio... del campo y del otro

Pero no.
Nunca .
No.

fin

ojo
quizás hay una...
imbrincada, diminuta, mujer
pero una,
unita salida a los laberintos jodidos de ser yo
yo
el que no sale del laberinto

miusic

ya estoy música.
es que las notas son
una convención útil

Aunque la música es ruina,
se empieza
se termina
acompañada en su viaje
por un sinfín de movimientos finales
por una marea de vibraciones absurdas

nos unen las fantasías,
las ilusiones,
las mentiras
pero la música dice,
“eso no es para mi
yo soy sola”

Acá canto
y acá muero
y otra vez ilusiones

pero el ruido, es sabio
porqué se sabe ruido
se sabe preso
y también, entonces,
hasta puede ser musica

tiritando

Cuando se hace tarde,
todas las sombras son iguales.
Cualquiera puede venir a matarme
pero no

El deseo se hace pureza
y es gigante.
Así atropello mi garganta
con helados forcejeos

Allá,
más atrás de los julios
o eneros.
Antes de que el sol sea El sol,
cuando era solo eso
la lluvia ocupaba mi casa
gustosamente

me preocupaban pocas cosas:
el color
la luz
el movimiento
lo salado.

La fiebre
y el cancer
son cosas del presente,
de un presente un tanto presuntuoso.

Mientras tanto
en esta abundancia espero,
por un rato más,
pero siendo otro,
atrapado en la fotografía de algún álbum,
que nunca va a ser abierto

lo único que perdura

siempre confío
en alguien,
o sea
siempre me decepcionan

y me digo
algo debe haber en el mundo
algo que valga la pena
en la amistad
en el alcohol
en el heroísmo

hoy me di cuenta que
mi orgullo me lleva a querer ser yo
el que valga la pena,
pero me traiciono enseguida

y el amor es cosa rara,
la verdad,
es en lo último en lo q confiaría,
y tanto marketing que le hice al cuete

en definitiva,
solo puedo confiar en la muerte.
es lo único que perdura

Una verdad

Llega siempre el Hombre.
Cuando mira dulcemente esta bolsa de carne escribiente
viola el nido cercado

Como si yo no fuera una bolsa de carne
o el nido no tuviera una cerca visible

Es ahí cuando no puedo alejarme
de la insistente sensación de devenir en calamar
patear un par de latitas
salir por las grietas de calles submarinas
Y oler a eso que huelen los calamares

Y cuando llegue de nuevo el Hombre
zas
Me voy detrás de la cortina de tinta china

Es que si no
Me cenizo
Me coagulo
O escribo falsa poesía