24.5.26

Quedé boyando


Una boya olvidada

en medio del mar

sin referencia,

norte o sur.

Perla de agua.

Soy el mismo

que se pulverizó los ojos

mirándote de frente en mí cama

deseando que tu miedo mermara

que tu corazón se abriera al mío


Pero las palabras, tan tramposas

podrían deleitarme todo el día

con la ilusión de la ilusión recíproca

que parte en partes

que Parten

 las cartas 


El tarot de mis nubes 

Tu boca durmiente

Tu sexo divino

El río nos esperó inútilmente

Las promesas fueron un manifiesto

Los días pasan 

Y el olvido es manifiesto.

El que desea pierde en este mundo.


Antes tenía claridad 

Ahora no, pero tengo un rumbo

Me guía mí cuerpo y mí corazón.

Esto aunque no parezca es una carta

De amor.

Los días deshojan la flor de mí deseo 

Quedo así adentro 

sosteniendo el bastón de mí ciego.

Del cueste lo que le cueste 

al dolor, escurrirse.

20.4.26

Infancia

Hoy que todo es como un glaciar derritiendo

viaja a 200 por hora 

la melancolía, 

y el despertar es tedioso

como una puerta de acero.


 Microplásticos en la savia madre,

son las multitudes, 

que evitan tener diferencias,

con la indiferencia del mundo.


De los cuencos de horas, se devoran hasta la arcilla 

Tiemblan las letras, esperando nueva vida

en el ritmo punzante, de alguna maquina de escribir

pero encuentran más y más videos y más clips 

y menos capas 

que atravesar en los cuerpos.


Poca gente cose tonadas.

La gata apoltronada mira atenta a Guido apoltronado

en un mundo apoltronado,

 ahora que trabaja y sus sueños, 

son propiedad de algún CEO.

Y la poesía de Ana fue perdida

 en sus cuadernos de estudiante,  

 después de que sus ahorros

 desaparecían, más rápido

 que sus ganas de buscarlas .


Existen aun, grietas en la grieta del mundo

que se pueden llamar esperanza o rebeldía

Las sintetiza bien la niña del vecino

 que vende libros en la esquina de su casa.

Los fabrica ella; tapas de cartón y hojas recicladas 

con sus dibujos y letras:

Bestiarios, libros de acertijos 

y uno especial con ilustraciones y chistes, 

 que hubiese envidiado Quino,

destruye y recompone el lenguaje.


26.12.25

Viento y silencio


Mente en blanco

un gato irrumpe, maulla fuerte

despierto del sueño


Mente en blanco

el tiempo es bruma quieta

el viento en pausa


Mente en blanco

entran colores la luz, ¿qué es la luz?

pensamientos intrusivos de luz


soy fuerte

mente en blanco

mente en negro

calla el silencio

conciencia de nada, 

silencio la nada


Un traspié, recuerdo.

Anoche nos abrazamos,

bailábamos juntos

la luz reposando en tu ropa

pintando tu contorno. 

Habitás mis adentros.

Te fuiste por el aire.


Un gato irrumpe 

despierta el silencio

salta, quiebra la cerámica.


no soy fuerte ahora, 

ruidos de viento,

maullados cantos

que arrasan lo sutil


El viento se lleva todo:

la bruma del tiempo,

la bruma

el espacio 

tus contornos

los conceptos


mente en viento,

mueve dos manos 

atolondradas

del silencio

que respira la tierra.

15.6.25

En un huracan

 

 

Nadie 

va a escucharme

hasta que el filo de la noche se convierta

en mi voz


Salva

tu valor

donde quieras que yo encuentre las señales

las encontraré

 

Porque así son los regalos del tiempo

y del amor

 

Porque ya no tengo tiempo

que perder


las ultimas palabras fueron dichas

en un huracán

 

creí oir

"nunca pierdas tu alegria"

5.1.25

Tiempo al tiempo

Tiempo que es espera

Agua que es barro

El plato servido y caído 

en el suelo que tus pies acariciaron, 

bailando como dos amigas,

saltando casi al mismo tiempo

¿modo clásico o contemporaneo?

Lo real hoy, su inexistencia


Lo real hoy, mis fantasías.

invisibles son tus dedos, todo el tiempo 

es espera, y deseo la vida.

No toco tus labios, escribo

cartas en medio de una película

soñando confabulaciones 

con todos los condimentos frescos


Dicen que el amor entra por la boca

y cocinamos tan rico

para los afectos

cazuela y cebollitas de verdeo

nadando en la alquimia 

de compartir gustos.

Ese fuego no se apaga con nada


Tiempo al tiempo, 

corazón que espera, actuando,

atento y sin sombras 

total detrás de la luz, observo

colgado, loco y en templanza

¿Sabías que en cada uno de mis dedos

sopla el viento golondrina?


y así vuelo.




6.7.24

Infinito

Mi Respeto por Carlito, que va tambaleándose hasta el infinito. Una inteligencia beoda y de Nuñez. Mezcla perfecta entre Isidoro Cañones y Patoruzú. Un asalariado, que coleccionaba momentos de arlequín, para reírse fuera del comic. Buscando el futuro en el presente, creaba así una escuela auténtica, para ser quien quieras ser pero siempre con el otro.

El cielo, entonces, es el otre, diría Carlito.


Pero soñar no puede durar para siempre, la risa tampoco. Un día estaba tomando un whisky en un baile por la costanera y a los dos meses en la cama del hospital, sin arrepentimiento alguno y diciendo: “Jamás voy a comer de tu tallo verde lechuga”. De paso cañazo, conseguía que las enfermeras le pasaran los puchos. Se automedicaba el humo, porque si no fumaba, tosía y le dolía, y el riesgo de que se le abrieran las costuras de las operaciones, que igual se abrieron.


El mundo humano, es esa herida abierta, que jamás cerrará (de más está decir, por los miserables que lo habitan). Resistir el mundo, es como morder el vacío.  Es una mierda no tener a dónde ir más que a la trinchera. Trinchera donde el goce es no ver nada. Goce precario: “imaginar un mundo mejor”. 


Carlito, entonces, creó una fuga. Una velocidad dónde no ser pensado.  Ni por sus hijos, ni por sus esposas, ni por sí mismo (tal vez sólo por su madre, pero ella jamás lo hubiese confesado). Devenir del día a día como pasajero de un tren de fábulas, demasiado rotas para el optimista, demasiado victoriosas para el pesimista. Daba igual, su vaso estaría medio lleno (de vino con soda).


Una Fe, como tantas otras, pero sin esclavitudes. Una soledad, como tantas otras, pero segura de sí misma.


Mi respeto por Carlito


18.6.24

Agua de lluvia


¿Oís, agua de  lluvia

que estás detrás de la lluvia

el sereno canto, del que nada espera ?

bajo el agua, otra vez, alguien llega


Ficción de mí, de mi suerte

la calle del presente 

y del inconsciente

múltiple del ser aquí


Reino magnetismo

volcando el instinto

causando el encuentro,

entrecruzando tiempos.


Observador asisto

al roce de tu cuerpo

blando como un humedal

blandura la piel en invierno 


Se ríen, las ganas de siempre

de la serpiente 

que nos envuelve

sutil y amorosamente.


En un día vulgar

A punto de no dar más

y dar más. Llave del amor

abrir la inocencia


Hoy, era peor que el  frío

y un fuego puso el corazón a andar 

al ritmo de un nuevo ciclo.

Se evapora un sentir



10.1.24

Blasfemia


Cómo una telaraña impecable

natural como las matemáticas 

te atrapa cuando te distraes

(el corazón desea la distracción)


Se parece a la muerte, por su perfección geométrica

a la fina seda por sus brillos nacarados

pero es mugre, al fin

(Estar siempre en guardia, aún amando entonces)


Así que ¡atención! alma libre, 

El deshielo del pensamiento

suelta pesados y sutiles artefactos lógicos

(congelados quien sabe cuando)


Si te atrapan, eres la quietud

así es como ese sistema circula.

“Eres mía”, es su frase favorita

(no hay nada más pesado, que la posesión)


Aquí, soltadas las amarras, hay deseos

a diferencia de las telarañas, son movimiento

eléctrico o de agua, a veces sol, a veces luna.

(Allá también, sólo que parecen prohibidos)


Dicen que en un sueño Dios se le reveló al hombre

y le contó un cuento que le pareció una pesadilla.

El del libre albedrío, era, y el hombre se arrodilló a sus pies

(Puta bestia, pensó Dios, y se fue).


8.4.23

Foto de Laura


Puesta en pausa su naturaleza,

el resultado es cada detalle, y polvo en las manos,

se entrega a lo que hasta ayer evitaba,

retornar al hogar, al museo de familia.


Cada objeto es una resabida caída

a los recuerdos de gamuza. Las mesas guardan

horas de codos, con la mirada fija 

en los recuerdos vanos, por precisos.


Cada detalle.


La luz toma todo el lugar, (todo lugar)

hace posible que ella,

espíritu indomable, 

se pregunte si atentar contra el cosmos

sea una salida ética al paraíso.


Latente, respira sin respirar

deja que la definición se imprima, se deshiniba.

ella ya conoce la respuesta 

es una suerte, 

que así sea.


Tal vez, algo de la nada

quede como estaba.


19.3.23

Ya, quítate

 

¿Que hago con la palabra "destino"

Que rayó mi oreja

y ahora en el iris de mis sueños

habita, tomando café con leche?


Le doy razón y brujería

La llamo por su otro nombre, identidad

Y se escapa, montada en lágrimas

para persistir deslizando en mí mejilla.


Cómo la emoción, es anacrónica,

A veces ruda, otras delicada

Su prisma es verdadero 

Pero inagotable, imposible.


En el portal del alma y el cuerpo

Infiltra su amargor, cómo fruta verde

Religión y cultura, la engordan.

Y así nunca su desgaste concluye.


¿Lograré antes de la muerte soltarla?

Terror del karma, pasaje al cielo

Su grandeza puede ser farsa

Un gorrión siempre está atento.


5.2.23

Desde el patio /canción

El destino ya pasó

nadie puede darle cuerda a ese reloj

tu presencia se hizo nube y las plantas 

adormecen la estación.


No repites la canción

solo vida el día de hoy

Vas regando en ese cielo terciopelo

                                         verde de improvisación


Quiero ver tu corazón

hoy tapado por gramilla 

¿quien te robó los vacíos

                               desagarrando la matriz del ruiseñor?



Es una mañana gris

convertiste igual el agua en flor

la corona de los sueños aún insiste 

en salir al exterior.



Al margen de la escritura

camino de florecitas, 

y canela entre la yerba donde guardas

el silencio de una voz.


Viajecito por la brisa

somos un grano de arena

                 y en el limbo viajará cada momento

donde fuimos la emoción.





 

El fuego estelar

                    no cuenta las horas

vive en la luna, 

                    muere de risa.


Está, y estará aquí

                      iluminando el viaje

del caminante.


1.1.23

Perder el tiempo

Robado el fruto de las horas,

luego de domar el circo

de las miradas,

encuentras el momento exacto

o la guarida del silencio

para comerlo

con la certeza del lactante.


Recibirlo todo

como en un sueño 

Darlo todo,

como una aguja 

atravesando una lengua 


encontrar sus anclajes

convertirlos en pétalos

que flotan en ondas

hasta rozar una mejilla

18.8.22

Toma esta


este final es 

blanco oscuro

un cuchillo filoso

flotando en el vacío 


un guante 

sin par

un broche 

sosteniendo un martillo.


Las cremas,

los juegos de cama

y los cargadores

penan sin idioma.


Para electrocutar

nostalgias

tomé la escritura

y me volví anguila


ahora naufrago

junto a las cosas

y nado en el ocaso

de la palabra nada 


que se mueve inquieta



15.7.22

LIBERTAD DEL ANGEL

LIBERTAD DEL ANGEL 


Llovizna en el río

disimulada tempestad

que presencia 

vibraciones de la tierra.


Al norte un águila

que vuela en mis ojos

viene de la ciudad

donde fue vista


por última vez

a través de las nubes,

que asaltan cielos

de agua partida.


Su lomo empapado

lleva mis anhelos

con frescura tibia,

en la invernal caída


de gotas que enmudecen

labios que sobresalen

como la tarde 

en donde abandono


insistir en lo imposible,

arte macabro que impide

la libertad real. Soñando,

compartir el ángel


olvidado en mí,

abandonado por siglos

para existir en la conciencia

de quien tenga fe.


Tarea: desnudarme

ver las alas,

mis descuidos

y reparar daños


de tiempo incómodo

persistiendo en la  ilusión 

que rompió el timón

del plumífero verdugo

                                de la muerte] 

                

Actuando entre la especie

que olvidó la esencia

de imperfectos Dioses. 

Pregunto ¿hay Otros?


El día llega a su fin

la noche ríe de mi soledad

acompañada de recuerdos

sublimes de amar 


todo lo que me habita

en la abundancia del sentir

sin miedo a la rigidez

de mis cadenas impuras.


Tres son las que desato

Tres espejos ardientes

La luna espera por mí

en el acontecer del vivir.


Guarda premoniciones

y un arte posible

animar al animal,

que despegue al cielo.

9.2.22

EL LOCO

Lucero se escondió en una nube de tierra


tocando la guitarra en un concierto sin prejuicios.


Deshizo la madeja literaria por su trama,


tomó un trago de cerveza, y se arrojó al vacío 






(me creen astuto, pero soy víseras, pulsión)






Sin más norte que una corazonada.


transitó tres sueños seguidos: 


primero aquel donde fue guardián 


de un perro que volaba y escribía 




luego el del quiebre del vidrio mental


intentando asesinar a su padre, con una linterna.


Por último, uno dónde detrás del espejo vio una familia  


en la que nadie se conocía a sí mismo.




Se amaban intensamente e intentaban (constantemente)


conocerse mediante una técnica antigua y dadaísta


Buscarse y preguntarse solo en la poesía. Ejemplos:


"¿Rompen tus ojos la coraza que las palabras construyeron?




"¿Podremos habitar el desierto de maquinitas 


de afeitar?" "¿Busca tu boca el roce con los labios de la mesa?"


 "¿Darías las preguntas de tu estómago, sin deseo?" 


la respuesta era siempre: no, si quiero VOLAR.




Pero sin alas, sólo seguía la caída


y pidió néctar en el aire, del mismo que los dioses beben


para transitar la finitud del alma creada


con el viento del día y de la noche 




donde no dormiste (por no querer que el destino exista).


Golpeaba su cuerpo contra los bordes 


la libertad de loco lo hacía inmune


Solo al llegar al fondo del vacío


  


encontraría el sendero que su intuición guiaba.

26.1.22

Desde la profunda oscuridad, envío la luz de mi corazón (para O. y L.)


Fin del presente

ruptura eterna

con lo asequible.

Ser de los sueños.


Digna ilusión

mago que niebla

corazones sin

ser visto nunca.


Cuida! tienes un

altar de fuego

abrázalo si

tu alma pide


ser ardor, lleva

la conciencia de un

paisaje nuevo

para caminantes


Desde el amor 

no hay retorno

sólo miradas 

sin distancia. Hoy


pude ser madre, 

padre, hijo y

escarabajo.

Fui todo y más que


muerte, dolor, sed.

También fui formas

precisas para

desintegrarme.


Pídanle a mi Dios

(está en la Tierra)

saber guerrero

en sus tinieblas.


Fin del presente

ser ello mismo.

Un azar puro

y sublimado.

 


3.11.21

LA VOZ DEL NARRADOR

                                            

Palabras que debo recordar,

y palabras que serán olvido,

de viudas silentes en un acto,

de abiertas cicatrices.


Atravesando las fútiles disculpas,

dejando de perder el tiempo 

en mirarte, sin tus ojos

(fortaleza que reservaré a las aves),

                                                        /escribo.


Hay tristezas que no convienen

porque ni siquiera tienen

deshojadas primaveras

ni un dolor justo para morir 


Hoy sí, fuí muerte de luna.

Y fui marea que abandona la tierra,

una plaza escombrada,

fotos quemadas en el patio de casa.


Un semblante que dice (y será roto)

soy de otro mundo. Paisajes

compuestos de una danza etérea

que dañan y cuidan mi fe


en Zarathustra. Punzadas 

que no amenazan mi alma,

de vivir en las cornisas. 

para abismarme en la poesía


que revela línea a línea

lo que oculta la fragilidad del juicio.

Peso de la sombra, que deja

un sueño de añoranza


de iluminación de crepúsculo.

y templanza en el espacio.

De sinergia, donde confluyen:

vórtices, caballos y besos

                                        /imaginarios.


Escribir, es revivir

ser en soledad, ante otro

Romper el semblante.

Caer en la cuenta

                                        / que a veces, extraño.


1.9.21

SUCEDE (2)

 

Sucede

que bajo la parra están las moscas

que lanzaron desde los aviones agrícolas.

Saltaron con alas de paracaídas,

distrayéndome.

 

Sucede

que bajo el agua cristalina, están las piedras

que son lo que fuimos. Las junté mientras buscaba,

la solución de enigmas o de mi alma,

y los conflictos.

 

Sucede

que bajo esta silla está la tierra,

que no es absurda y gime nuestros nombres

buscando, con velocidad de pájaro y de grillo,

la presencia de lo verdadero.

21.6.20

La maquina es literaria

La forma ocurre
es específica.

Lo bueno o lo malo,
nunca sucede.

En cada rostro, un río,
sin planes.
de espuma roja
sol o tristeza.


Construcción de un tomate.
Creado desde la alegría fantasmal
detengo la mirada en un frasco
y éste cae. Evento incausado.

Siempre hubo un primer día,
para creer, cada día.
Se repiten las estrofas.
la maquina es literaria.

18.3.20

Dicen, invento

Dicen que en los años de la fiebre amarilla
todo fue un problema de los hombres
que llevaban el mundo a puro garrote o espada.
Que querìan levantar ciudades con sus calles desarmónicas
y muros, para proteger la propiedad de los reyes

Dicen que cuando una mujer deja un pañuelo, o un chall
en la casa de su amante, está dejando una parte de su vida
para que la atención no se disipe. Para que su cuerpo quede
presente en la conciencia de la otra, o el otro. Aunque nunca
pero nunca más, pueda devolver una llamada.

Dicen que es fetiche, leer el diario, como si la realidad
pudiera tomarse por asalto, comprenderla a la lectura de un
titular. Esas lineas se escriben casi siempre con fuego y no del bueno.
Expropian tu realidad, mezclan el caos con la mentira que venden y
nunca viene para ayudar comunidades.

Dicen, que si se unen todos los poemas, la eternidad se multiplica
y los dioses, veríanse tentados de desafiar al humane de igual a igual
No hay poetas en el cielo, ni escritoras entre los astros. Esto pudo
enojar a Zeuz, que observa que solo la conciencia humana es
tan grandiosa para hacer magia y arte, en la realidad.