MANIFIESTO

La poesía no es la imagen de la poesía, ni la rima de la poesía, ni los acordes de spinetta, ni el perfume del azar, ni las palabras lindas, ni la capacidad sensible de expresión. La poesía no es física, ni metafísica, ni poesía. No es ni un fin, ni un recurso
La poesía no es algo que valga la pena. La poesía es asco, es asco, es asco.
Díganme ¿cuantos saben algo que valga la pena?
Hice todo lo que estaba en mis manos. me desangré, me martiricé, me rebelé, triunfé y fracasé intentando decir aquello que valiera la pena. Y uds. Obstinados en seguir leyendo poesía…
Por fin llegué
Acá digo algo
Para vos…
Atendé...
sonó el timbre

LA COMPRENSIÓN MATERNAL

¿Difiere lo plateado de la plata?
¿El amor de lo enamorado?
¿La angustia de este dolor plateado
de amor?

no es igual tu cara a las mil caras
ni tus ojos a los ojos
o a esta imagen mental
de ojo

ansío
disponer de movimientos muy
quietos.
Solo así podré emprender el viaje
del conocerme y
relimitarme
allá
mucho más lejos que el Sol
para masticar sin los dientes
creando mis muñequitos
en un soplido de idea despierta,
abrir las aberturas abiertas
y cerrar lo cerrado
para siempre


es todo mi universo
el que ya no quiere esconderse en el tiempo
si se que las flores se abren con besos
y con cosquillas de abejas
o de amor


Mamá
¿mi ser es adquirido?
Sí querido
ya está lista la comida