9.2.22

EL LOCO

Lucero se escondió en una nube de tierra


tocando la guitarra en un concierto sin prejuicios.


Deshizo la madeja literaria por su trama,


tomó un trago de cerveza, y se arrojó al vacío 






(me creen astuto, pero soy víseras, pulsión)






Sin más norte que una corazonada.


transitó tres sueños seguidos: 


primero aquel donde fue guardián 


de un perro que volaba y escribía 




luego el del quiebre del vidrio mental


intentando asesinar a su padre, con una linterna.


Por último, uno dónde detrás del espejo vio una familia  


en la que nadie se conocía a sí mismo.




Se amaban intensamente e intentaban (constantemente)


conocerse mediante una técnica antigua y dadaísta


Buscarse y preguntarse solo en la poesía. Ejemplos:


"¿Rompen tus ojos la coraza que las palabras construyeron?




"¿Podremos habitar el desierto de maquinitas 


de afeitar?" "¿Busca tu boca el roce con los labios de la mesa?"


 "¿Darías las preguntas de tu estómago, sin deseo?" 


la respuesta era siempre: no, si quiero VOLAR.




Pero sin alas, sólo seguía la caída


y pidió néctar en el aire, del mismo que los dioses beben


para transitar la finitud del alma creada


con el viento del día y de la noche 




donde no dormiste (por no querer que el destino exista).


Golpeaba su cuerpo contra los bordes 


la libertad de loco lo hacía inmune


Solo al llegar al fondo del vacío


  


encontraría el sendero que su intuición guiaba.

26.1.22

Desde la profunda oscuridad, envío la luz de mi corazón (para O. y L.)


Fin del presente

ruptura eterna

con lo asequible.

Ser de los sueños.


Digna ilusión

mago que niebla

corazones sin

ser visto nunca.


Cuida! tienes un

altar de fuego

abrázalo si

tu alma pide


ser ardor, lleva

la conciencia de un

paisaje nuevo

para caminantes


Desde el amor 

no hay retorno

sólo miradas 

sin distancia. Hoy


pude ser madre, 

padre, hijo y

escarabajo.

Fui todo y más que


muerte, dolor, sed.

También fui formas

precisas para

desintegrarme.


Pídanle a mi Dios

(está en la Tierra)

saber guerrero

en sus tinieblas.


Fin del presente

ser ello mismo.

Un azar puro

y sublimado.

 


3.11.21

LA VOZ DEL NARRADOR

                                            Para Agustina V.

Palabras que debo recordar,

y palabras que serán olvido,

de viudas silentes en un acto,

de abiertas cicatrices.


Atravesando las fútiles disculpas,

dejando de perder el tiempo 

en mirarte, sin tus ojos

(fortaleza que reservaré a las aves),

                                                        /escribo.


Hay tristezas que no convienen

porque ni siquiera tienen

deshojadas primaveras

ni un dolor justo para morir 


Hoy sí, fuí muerte de luna.

Y fui marea que abandona la tierra,

una plaza escombrada,

fotos quemadas en el patio de casa.


Un semblante que dice (y será roto)

soy de otro mundo. Paisajes

compuestos de una danza etérea

que dañan y cuidan mi fe


en Zarathustra. Punzadas 

que no amenazan mi alma,

de vivir en las cornisas. 

para abismarme en la poesía


que revela línea a línea

lo que oculta la fragilidad del juicio.

Peso de la sombra, que deja

un sueño de añoranza


de iluminación de crepúsculo.

y templanza en el espacio.

De sinergia, donde confluyen:

vórtices, caballos y besos

                                        /imaginarios.


Escribir, es revivir

ser en soledad, ante ti.

Romper el semblante.

Caer en la cuenta

                                        /de que te extraño.


1.9.21

SUCEDE (2)

 

Sucede

que bajo la parra están las moscas

que lanzaron desde los aviones agrícolas.

Saltaron con alas de paracaídas,

distrayéndome.

 

Sucede

que bajo el agua cristalina, están las piedras

que son lo que fuimos. Las junté mientras buscaba,

la solución de enigmas o de mi alma,

y los conflictos.

 

Sucede

que bajo esta silla está la tierra,

que no es absurda y gime nuestros nombres

buscando, con velocidad de pájaro y de grillo,

la presencia de lo verdadero.

21.6.20

La maquina es literaria

La forma ocurre
es específica.

Lo bueno o lo malo,
nunca sucede.

En cada rostro, un río,
sin planes.
de espuma roja
sol o tristeza.


Construcción de un tomate.
Creado desde la alegría fantasmal
detengo la mirada en un frasco
y éste cae. Evento incausado.

Siempre hubo un primer día,
para creer, cada día.
Se repiten las estrofas.
la maquina es literaria.

18.3.20

Dicen, invento

Dicen que en los años de la fiebre amarilla
todo fue un problema de los hombres
que llevaban el mundo a puro garrote o espada.
Que querìan levantar ciudades con sus calles desarmónicas
y muros, para proteger la propiedad de los reyes

Dicen que cuando una mujer deja un pañuelo, o un chall
en la casa de su amante, está dejando una parte de su vida
para que la atención no se disipe. Para que su cuerpo quede
presente en la conciencia de la otra, o el otro. Aunque nunca
pero nunca más, pueda devolver una llamada.

Dicen que es fetiche, leer el diario, como si la realidad
pudiera tomarse por asalto, comprenderla a la lectura de un
titular. Esas lineas se escriben casi siempre con fuego y no del bueno.
Expropian tu realidad, mezclan el caos con la mentira que venden y
nunca viene para ayudar comunidades.

Dicen, que si se unen todos los poemas, la eternidad se multiplica
y los dioses, veríanse tentados de desafiar al humane de igual a igual
No hay poetas en el cielo, ni escritoras entre los astros. Esto pudo
enojar a Zeuz, que observa que solo la conciencia humana es
tan grandiosa para hacer magia y arte, en la realidad.

4.11.19

Para no dormir


Si prometo la belleza en
la base de tus piernas
que muestran un filo solo
de navaja oculta. Niebla

para no dormir. Estuve
mil años escribiendo en
tu mejilla, tus llamadas
cerca, incomprensión desaten.

Nada rima solo gozan
de decirnos más verdades,
para salir a besarnos
con aterrizajes suaves

Yemen, Marbella, Tokyo
toda guardiana cuida su
estrella, religión, prosa
de quien nunca será nada

Aqui estoy sin importar tus
centinelas de pacos merca
ni tu carne inresurrecta
muerta para siempre está

en el alféizar de la gárgola.