miusic

ya estoy música.
es que las notas son
una convención útil

Aunque la música es ruina,
se empieza
se termina
acompañada en su viaje
por un sinfín de movimientos finales
por una marea de vibraciones absurdas

nos unen las fantasías,
las ilusiones,
las mentiras
pero la música dice,
“eso no es para mi
yo soy sola”

Acá canto
y acá muero
y otra vez ilusiones

pero el ruido, es sabio
porqué se sabe ruido
se sabe preso
y también, entonces,
hasta puede ser musica

tiritando

Cuando se hace tarde,
todas las sombras son iguales.
Cualquiera puede venir a matarme
pero no

El deseo se hace pureza
y es gigante.
Así atropello mi garganta
con helados forcejeos

Allá,
más atrás de los julios
o eneros.
Antes de que el sol sea El sol,
cuando era solo eso
la lluvia ocupaba mi casa
gustosamente

me preocupaban pocas cosas:
el color
la luz
el movimiento
lo salado.

La fiebre
y el cancer
son cosas del presente,
de un presente un tanto presuntuoso.

Mientras tanto
en esta abundancia espero,
por un rato más,
pero siendo otro,
atrapado en la fotografía de algún álbum,
que nunca va a ser abierto

lo único que perdura

siempre confío
en alguien,
o sea
siempre me decepcionan

y me digo
algo debe haber en el mundo
algo que valga la pena
en la amistad
en el alcohol
en el heroísmo

hoy me di cuenta que
mi orgullo me lleva a querer ser yo
el que valga la pena,
pero me traiciono enseguida

y el amor es cosa rara,
la verdad,
es en lo último en lo q confiaría,
y tanto marketing que le hice al cuete

en definitiva,
solo puedo confiar en la muerte.
es lo único que perdura

Una verdad

Llega siempre el Hombre.
Cuando mira dulcemente esta bolsa de carne escribiente
viola el nido cercado

Como si yo no fuera una bolsa de carne
o el nido no tuviera una cerca visible

Es ahí cuando no puedo alejarme
de la insistente sensación de devenir en calamar
patear un par de latitas
salir por las grietas de calles submarinas
Y oler a eso que huelen los calamares

Y cuando llegue de nuevo el Hombre
zas
Me voy detrás de la cortina de tinta china

Es que si no
Me cenizo
Me coagulo
O escribo falsa poesía

Carita

saliste con la fusta,
tu mirada fingiendo un residuo
y un gato haciendo de gato
pero estaba bien

el trato:
mirarnos con los ojos de los ojos
iluminando la cara del otro
inaccidentalmente

Así nomás
surgió del fondo
otro llamado
un frenético grillo afirmando
“fuiste vos”
con un cordel para tirar
y claro...

dije “estoy en mute”
y eso no importaba

porque si las malabaristas palabras
inundan espacios bellos
sin merecérlo
quizás yo prefiera
inundar tu conciencia
aunque alguien siga esperando a ser ayudado

en fin,
más fechas sin apuntar ni una puta coma
más máscaras representando los mismos papeles
y esto de ser un plato roto empieza a dejar de ser
solamente
un plato roto

todo, todo quiere ser dicho

sin furcios, ni goteos, ni nada
las cruentas representaciones dan cuenta que siempre falta una
palabra
casi al borde de frecuentes estaciones paradisíacas
olemos gruesas desazones y finales Verónica

dime, toma, habla
con el gusto de silbar
y de la la la Verónica.
(es que tu nombre me vecorta)

estridentes
como muy lejanas
de otro sistema colorario y simbólico
cuánto cómo donde como quieras
llegan
a la falsedad de todos mis deseos,
a la punta en la que quiero estar
triturado y repelido como cascarita de huevo,
tus expresiones

a la cámara
y conjuntamente a un conjunto de conjuntos
voy a pedirles:
griten, aparezcan de algun lado

salgan del pozo onlain
hundidos hasta los cables
y las lucecitas de colores
de bombachitas más rosas que rojas
y de pititos con pijas falsas

mientras tanto, yo
con las cholitas en la puerta de casa
y la barbaquiú
pendiente de mi vulgaridad
acostumbrado a los principios irrenunciables
de la gramática
pero a costa de decir lo que.
O a costa de no decir que

pará

bueno, bueno
perá
sabiendo que más afuera que adentro
pero más adentro del plato que en el plato,
está una parte de lo que llamo, el algo así.

A pesar de ello,
"buen día"
me vas a decir
como si se dijese

en mute

Estoy sin música,
en mute.
antes,
cuando andaba entre una cosa,
y otra,
sonaba algo

Tarareaba melodías preciosas
que brotaban de un corazón podrido.

nunca decía nada.
así es la música

ellos amaban mi demonio
y yo me fastidiaba por ser querido

Te fuiste y salió el sol
En mute.