Oh! qué bonito estar de más

Tener la suerte de ser un eterno desconocido, me alienta a seguir escribiendo sobre las virtudes de la vida.
No conozco a nadie, ni me conoce, pero sí a  muchos otros que se indagan e indignan por mis formas anticuadas de fechoría..
razono, penoso y soy la guirnalda de los cumpleaños infantiles
tengo la nariz colorada -es que hace mucho... frío- y no por mucho jugar al paddle uno se convierte en un ser mezquino..
sería agradable decirte, todo comenzó cuando...
pero no se, no tengo idea... soy de esos que escuchan del otro lado de la puerta y se escuchan a sí mismos, se oyen a sí mismo, y a veces no, y a veces eso es fantástico y la mayoría de las veces insignificante o aburrido. Inmotivante...
Escribo para mí, para mí mismo, no debo mentir....
sería infeliz


pero soy feliz.... porque puedo no mentirme


tengo un amigo desde la infancia, y tengo hijos e hijas y padres y madres por doquier


no duermo en un ataúd, ni soy de emborracharme en verano


da más siempre da más...


en definitiva, no soy aceptado, ni me dejo aceptar aunque quiero, y saben que en los últimos tiempos, aprendí que hay muchos seres espirituales que involucraron su vida en la mía y de por sí me siento agradecido.
esa es una forma de decir, que no importa, hoy soy mañana no soy, e igual que hoy no está

La filosofía es la nada

En la tierra los humanos se pelean entre sí...

como cosas absurdas que son...

iguales tu a mí...

el uno al otro

El amor, mi desconcierto

tú, la distancia perfecta

No hay barreras

que no sucumban...

De un libro de Madame Satine

Y todo es efímero, un incongruente sentido que tiene la vista, pero que en el espejo del alma surgen, como pesadilla o como flores del paraíso en que vivimos, las perturbantes manifestaciones de nuestro cuerpo. Él se acelera, él se agita, él se maquilla. El cuerpo es tus manos, tus goces, tus secretos. Sobre tu cuerpo, tu cuerpo. Sobre el lugar en donde te sentaste se sentó tu cuerpo, y en este cuerpo que ocupas ahora, solo, mi cuerpo está convertido en un libro, y también puede venderse. Soy una prostituta, una trabajadora sexual, una acompañante terapéutica, un gato, como le gusta llamarme a uno de mis clientes. Soy una adicta, una puta yonky, una perdida más en la tierra de los velorios.

Mi primera vez fue desafortunada, el hermano de mi madre comenzó a tocarme en la bañadera, y ahora tengo su recuerdo cada vez que me masturbo. Cuando fui mayor, me lo cogí con gusto, tenía 13 años. Cuando todas las chicas empezaban a tener relaciones yo me creía libre de hacer cualquier cosa que me de goce, disfruté mucho de no creer en nadie.

Ahora que sé, puedo predicar. Mi cuerpo es tú cuerpo. Cada sonido que escuchás, cada rayadura, cada chasquido que hace uno de tus huesos, es idéntico al chasquido que hace mi cuerpo.

Es tremendamente solitario dejar de estar solo.

recuerdos de radio

RADIOAFICIONADOS
LA FUNCIÒN CUENTA CON UN MAGO Y UNA PREGUNTA
¿POR QUÉ
CONTRASTAR LA MENUDA
AGUDA
DISCO
LLAME AHORA
YA
PONELO EN IUTUB?

LA MONEDITA
EL ZÒCALO CALO
LA ESTUFA SIN TON NI SON
LA MÙSICA CON EL ALMA
MENSAJES DE LOS CONTESTADORES QUE YA NO USAMOS QUE YA FUERON NOVEDAD

MI PRIMER PROGRAMA DE RADIO
“HOLA GENTE, BUENOS DÌAS A TODOS, HOY TENEMOS UN PROGRAMON”

MERCADO, Y MÀS MERCADO
CHINO, MEDITERRANEO, PERSA.
ALGO QUE MEREZCA SER DICHO
QUE ESTÉ FUERA
FUERA
FUERA

DEL MERCADO
CHINO, MEDITERRANEO, PERSA.

El lujoso hospedaje de mi muerte,

es un hotel

que conozco de punta a punta.

Sus puertas son rosadas,

y sus manijas,

decoradas con apliques de bronce,

esperan a que tenga tiempo de tomarlas.

No conozco a nadie en este lugar,

pero hay caras conocidas en él:

cultos venerados

ideas antiguas,

mantras guturales,

y, por sobre todo,

pensamientos ajenos.

Las luces estallan, alrededor,

en forma incierta.

Lo hacen cerca de mi cara

y de mi oído.

Pero no las veo, ni las escucho.

Desciendo hacia lugares encandilantes,

y comienzo a abrirme

pero ni arriba,

ni abajo,

tengo espacio.

Allí

descubro lo pertinente.

me acerco, vástago,

hasta la calamidad de mis confines.

Entreveo las partículas de lo último

y las respiro, luminosamente…

Acceden,

pero no las puedo sentir.

Penetran,

pero no se dejan tocar.

Lastiman

pero no me hieren

con sencillez, me retornan

al lujoso hospedaje de mi muerte. 

pc

Ya sabe qué soy yo.
Pero me lee sin comprender
ni de mis notas,
ni de mis apuntes...

queda absorta
inexpresiva,
es un obrero,
 una cinta plateada

 los martes le son atroces
acordes de las mañanas tibias
pesca frío, un poco, siempre
y reverbera mis latidos.

son elípsis, pétalos, de elípsis
(no podrá acostumbrarse
a borrar ni a grabar todo,
todos tenemos errores ortográficos).

 Su luna carece de matices.

12.04

carlos arturo guerra que en paz descanse Rosa Ruiz Gari Moyano Rosales Gimena o Ximena Gaelle baigorrea o cigorraga 15