Un cuento del viejo Wallace

Desde el faro del bosque de las acacias, pude ver a dos luciérnagas debatirse el dilema de la existencia "tenemos luz, ¿debemos darla o negarla?”. Ante tal pregunta, salieron disparatadas a volar con deseos de no tener que decidir entre una cosa y otra, querían seguir siendo objetos, como hasta recién, mas no su propia creación. No pudieron eludir la pregunta facilmente, debían tomar una decisión, podían apagarse para siempre, pero ¿ello sería correcto?.
Un caracol, paseandero les dijo, "correcta es la decisión que tomen, cualquiera sea, porque tampoco la habrán elegido.". Aceptaron la enmienda casi al mismo tiempo que la desecharon.
Las luciérnagas, vieron su cuerpo y comprendieron que estaban pegadas al ser, que de apagarse privarían al ser de lo que el ser es. Pero, aún así, seguían sin saber porqué debían sostener al ser como él era.
"Luciérnagas" les dijo el mosquito, sin vuestra luz yo no sería nada, veo la noche, como un tiempo en donde la inmortalidad es movimiento de luces azarosas, que se riegan sobre el campo. Nunca advierto desde donde van a aparecer sus colitas mágicas, a veces verdes, otrora amarillas. Encenderte baila, mágica lueciérnaga, no dejés de brillar jamás. Escucharon al mosquito atentas y luego a la hiedra, que les dijo: “¿para qué van a brillar? si no lo saben no deberían de hacerlo”
En eso intervino un pez, afirmando “Ey, también es válido al revés ¿para qué van a no brillar?”
Las luciérnagas, tomaron, finalmente una decisión, una volaría con la luz encendida, y la otra se mantendría apagada y durante un noche, vivenciarían sus implicancias.
Al día siguiente, el día tardo en comenzar. El frío helaba el bosque de las acacias y la luciernaga apagada, agonizaba sobre la única rama seca que halló. La luciérnaga encendida, que no había pasado ni aventuras ni desventuras, vio agoniznate a su amiga y la bendijo con las siguientes palabras "tu has de entrar en el fin, y yo aún soy el camino. Ahora también a ti, debo mi existencia. Tu eres lo que yo jamás habré de ser, hasta que deje de ser yo, querida amiga".
La agonizante respondió "no creas que no he echado luz, pero fue tarde, la vida ya me había abandonado, ahora se que vivo en ti, y ningún razonamiento me quitará de allí".
Se abrazaron hermanadas, hasta que la marcha detuvo la respiración de la luciérnaga que eligió ser oscuridad.

Hoy, desde el faro del bosque de las acacias, siento que no estoy frente al mismo bosque, que éste relumbra menos, invadido por nuevas sombras. Pero también puedo ver a la luciérnaga que lo revolotea, reafirmando la creencia popular de que el plan de Dios es brillante.

Extraído de "Recortes de diario de Wallace", y hallado misteriosamente en su maquina de escribir, el día del asesinato de su doble.

Un adelanto

La poesía, ha sido la máscara de la mascaración humana.
Es un humano, bajo la piel de un humano, que no es sino un extraterrestre.
Una desconfiguración poderosa de los sentidos, eso es la poesía, una lengua extranjera, un paraíso desconocido, pretendidamente inalcanzable, es el goce estético en mayor medida. Es pura, la poesía es pura.

No hay sistema de palabras mejor previstos por un ordenador
que "fini que tumpeler"
nada decis que no haya dicho otro,
elegís, entre lo lindo lo feo, el ácido y lo que se yo.
pero el "Qué" pasa a ser más importante que el para qué, y el porqué.

Por eso eligo la belleza
admiro la creación perfecta.
aunque sea única y completa de un imaginario,
cualquiera,
para asistir a una manipulación brillante
y sin humanidad, diría yo.

Obra nueva que se construye día a día,
como un adelanto de una obra nueva.
escrita a la medida de los sentimientos

la poetisa, alma poeta, la belleza, alma femenina,
la seductora, maquillada señoral,
son, desde el fondo, el cero, a quien le pedimos una compañía de estrellas
en lugar de este laberinto de palabras,
un manantial de dulzura, en lugar de este orgasmo pretendido,
un estallido mágico, de vida que brote como piedra viva.

y debo ponerme adelante,
ser la forma deseada, ser el universo,
ser lo que deba ser, por el ser.

Mientras tanto, escribo
decido ser belleza, y ansío no tener interés en nada
no meterme ni con tigo ni contigo, y si me meto, que me comprendas, burlonamente.

El arte,
me dejará estar fuera del tiempo.
volver a ser el hijo,
y ser el padre
...

De inscribirme en una conciencia eterna
voy a amar y amar, para amar y amar, por amor y amar.


Extraído de "En búsqueda de la humanidad" Capítulo IV - De cómo elaborar estrategias siendo el único espectador de uno mismo.

Un poema de Emily Dickinson

¿Es la dicha un abismo por lo tanto
que no me deja dar un paso en falso
por miedo a que el calzado se me arruine?

Prefiero que mis pies se den el gusto
a cuidar los zapatos-
porque en cualquier zapatería una
puede comprar
un nuevo Par-

Mas la dicha se vende una vez sola.
Perdida la patente
nadie podrá comprarla nunca más-
Díganme, pies, decidan la cuestión
¿debe cruzar la señorita, o no?
¡Expídanse, Zapatos!

enojo

no
para què?
si sin embargo soy un nudo de palabras.
un atolladero de polvora.,
un accidente, causalista
pero igual què
no entendés lo mismo que yo no entiendo
de eso se trata el juego de leerme
escribirte

el ser del ser
palabras como la negaciòn misma del acto de ser
esto sì que es un enojo
transformado en amor
a mor
mor

ahora, que faltan pedazos de historia
que soy sòlo un transeùnte obligado por las inquietudes de mi cuerpo
un espejo
un fin finalizado, concluìdo, desinteresado...
veo en tus ojos la ùltima tempestad, un agobio estùpido de temores dolientes
de vida de amor de sexo de miedo
pero voy a perforarte con un taladro, entro por la sien y te muestro que no eran màs que sesos..
que es eso?
sesos...

pero me niego me niego a refutar esta entrada vacìa y malhumorada
es gratis? es grato?
creo que no. perdòn
basta el perdòn?

asì, me desintegro
martatisntsadsndngousahdgfpaisdnf
mart
sisns
sinsss si
marttsissi
sisisi
sinaosonono
nosasseeesesjua jaunaajanajuanaaa
ay me estaràn llamamndo perforo la huìda
venì decime que estas lista para entender que
soy hijo de tu amor
hijo de un amor
hijo del ùnico amor
hijo del amor,.

amor
a ti me debo....
y no te debo nada...

Voluntades – Ciudades - Buenos Aires II

detenido, detenido
sin pensar nada de ná
como un queso derretido
el mundo quiso quedar

las palabras son pinceles.
jugetonas del pensar
que aprietan el brochecito
y el amor cito se va

hace tiempo que me cuentan
que esta vida siempre està
"desarróyalo un poquito
si acá te vas a quedar"

"o andá pa la calesita
de tu casa está ahí nomás
no tenés que dar más vueltas,
solo sén tate a esperar"

al final todo se mueve,
y eso me da libertad,
calesita yo te pido
que seas vos la que seas.

Tiempo circular

El 21 de octubre de 2013, al final del partido Godoy Cruz - Boca, se agarraron a trompadas.

miles de opciones
cientas de opciones
infinitas opciones
gente opcional
óptima
ocupada
te digo, mil opciones infinitas opciones y empezó a correr con la seguridad de no ser alcanzada, pero más, movida por el temor a serlo. Las piernas respondían articuladamente a su necesidad, "quiero llegar a la estación, ahí me salvo. corría sin mirar atrás, movida por la idea de que al dar vuelta, se convertiría en sal. "solo allí me voy a resguardar de de las arcas de lo clandestino. tengo que correr un poco más un poco más, son metros, pisadas, no me voy a caer, no me voy a caer, si ya llegué una vez, corro, soy inteligente, me voy a zafar esta vez, no no no me voy a zafar".

Seguramente si en ese instante se ponía a bailar, todo hubiese sido más tranquilo. O
hubiese gritado mejor, convirtiéndose ella misma en el motor de la acción, pero le tocaba correr le tocaba ser creada por el sadismo.
Nada había en ella de verdad, sólo era una piedra yendo a gran velocidad por la avenida, una visión para algún desprevenido atento, un cometa del tiempo, un humano.
Esquivaba transeuntes, veía sus gestos, sus temores, sus vacíos, sus pelos.
la estación estaba próxima debían faltar unos 20 metros, la tentación de mirar atrás de sentir, que algo había afectádose, que su andar debía suspenderse, fue el único gran obstáculo, pero no la detuvo, iba a llegar a la meta, ba a escapar de sus perseguidores, era la victoria sobre el los temores, y así, a zancadas la última calle

Cuando miró hacia atrás ya nadie la seguía, ni siquiera sus perseguidores.