La poesía, ha sido la máscara de la mascaración humana.
Es un humano, bajo la piel de un humano, que no es sino un extraterrestre.
Una desconfiguración poderosa de los sentidos, eso es la poesía, una lengua extranjera, un paraíso desconocido, pretendidamente inalcanzable, es el goce estético en mayor medida. Es pura, la poesía es pura.
No hay sistema de palabras mejor previstos por un ordenador
que "fini que tumpeler"
nada decis que no haya dicho otro,
elegís, entre lo lindo lo feo, el ácido y lo que se yo.
pero el "Qué" pasa a ser más importante que el para qué, y el porqué.
Por eso eligo la belleza
admiro la creación perfecta.
aunque sea única y completa de un imaginario,
cualquiera,
para asistir a una manipulación brillante
y sin humanidad, diría yo.
Obra nueva que se construye día a día,
como un adelanto de una obra nueva.
escrita a la medida de los sentimientos
la poetisa, alma poeta, la belleza, alma femenina,
la seductora, maquillada señoral,
son, desde el fondo, el cero, a quien le pedimos una compañía de estrellas
en lugar de este laberinto de palabras,
un manantial de dulzura, en lugar de este orgasmo pretendido,
un estallido mágico, de vida que brote como piedra viva.
y debo ponerme adelante,
ser la forma deseada, ser el universo,
ser lo que deba ser, por el ser.
Mientras tanto, escribo
decido ser belleza, y ansío no tener interés en nada
no meterme ni con tigo ni contigo, y si me meto, que me comprendas, burlonamente.
El arte,
me dejará estar fuera del tiempo.
volver a ser el hijo,
y ser el padre
...
De inscribirme en una conciencia eterna
voy a amar y amar, para amar y amar, por amor y amar.
Extraído de "En búsqueda de la humanidad" Capítulo IV - De cómo elaborar estrategias siendo el único espectador de uno mismo.
18.7.11
12.7.11
Un poema de Emily Dickinson
¿Es la dicha un abismo por lo tanto
que no me deja dar un paso en falso
por miedo a que el calzado se me arruine?
Prefiero que mis pies se den el gusto
a cuidar los zapatos-
porque en cualquier zapatería una
puede comprar
un nuevo Par-
Mas la dicha se vende una vez sola.
Perdida la patente
nadie podrá comprarla nunca más-
Díganme, pies, decidan la cuestión
¿debe cruzar la señorita, o no?
¡Expídanse, Zapatos!
que no me deja dar un paso en falso
por miedo a que el calzado se me arruine?
Prefiero que mis pies se den el gusto
a cuidar los zapatos-
porque en cualquier zapatería una
puede comprar
un nuevo Par-
Mas la dicha se vende una vez sola.
Perdida la patente
nadie podrá comprarla nunca más-
Díganme, pies, decidan la cuestión
¿debe cruzar la señorita, o no?
¡Expídanse, Zapatos!
5.7.11
enojo
no
para què?
si sin embargo soy un nudo de palabras.
un atolladero de polvora.,
un accidente, causalista
pero igual què
no entendés lo mismo que yo no entiendo
de eso se trata el juego de leerme
escribirte
el ser del ser
palabras como la negaciòn misma del acto de ser
esto sì que es un enojo
transformado en amor
a mor
mor
ahora, que faltan pedazos de historia
que soy sòlo un transeùnte obligado por las inquietudes de mi cuerpo
un espejo
un fin finalizado, concluìdo, desinteresado...
veo en tus ojos la ùltima tempestad, un agobio estùpido de temores dolientes
de vida de amor de sexo de miedo
pero voy a perforarte con un taladro, entro por la sien y te muestro que no eran màs que sesos..
que es eso?
sesos...
pero me niego me niego a refutar esta entrada vacìa y malhumorada
es gratis? es grato?
creo que no. perdòn
basta el perdòn?
asì, me desintegro
martatisntsadsndngousahdgfpaisdnf
mart
sisns
sinsss si
marttsissi
sisisi
sinaosonono
nosasseeesesjua jaunaajanajuanaaa
ay me estaràn llamamndo perforo la huìda
venì decime que estas lista para entender que
soy hijo de tu amor
hijo de un amor
hijo del ùnico amor
hijo del amor,.
amor
a ti me debo....
y no te debo nada...
para què?
si sin embargo soy un nudo de palabras.
un atolladero de polvora.,
un accidente, causalista
pero igual què
no entendés lo mismo que yo no entiendo
de eso se trata el juego de leerme
escribirte
el ser del ser
palabras como la negaciòn misma del acto de ser
esto sì que es un enojo
transformado en amor
a mor
mor
ahora, que faltan pedazos de historia
que soy sòlo un transeùnte obligado por las inquietudes de mi cuerpo
un espejo
un fin finalizado, concluìdo, desinteresado...
veo en tus ojos la ùltima tempestad, un agobio estùpido de temores dolientes
de vida de amor de sexo de miedo
pero voy a perforarte con un taladro, entro por la sien y te muestro que no eran màs que sesos..
que es eso?
sesos...
pero me niego me niego a refutar esta entrada vacìa y malhumorada
es gratis? es grato?
creo que no. perdòn
basta el perdòn?
asì, me desintegro
martatisntsadsndngousahdgfpaisdnf
mart
sisns
sinsss si
marttsissi
sisisi
sinaosonono
nosasseeesesjua jaunaajanajuanaaa
ay me estaràn llamamndo perforo la huìda
venì decime que estas lista para entender que
soy hijo de tu amor
hijo de un amor
hijo del ùnico amor
hijo del amor,.
amor
a ti me debo....
y no te debo nada...
23.6.11
Voluntades – Ciudades - Buenos Aires II
detenido, detenido
sin pensar nada de ná
como un queso derretido
el mundo quiso quedar
las palabras son pinceles.
jugetonas del pensar
que aprietan el brochecito
y el amor cito se va
hace tiempo que me cuentan
que esta vida siempre està
"desarróyalo un poquito
si acá te vas a quedar"
"o andá pa la calesita
de tu casa está ahí nomás
no tenés que dar más vueltas,
solo sén tate a esperar"
al final todo se mueve,
y eso me da libertad,
calesita yo te pido
que seas vos la que seas.
sin pensar nada de ná
como un queso derretido
el mundo quiso quedar
las palabras son pinceles.
jugetonas del pensar
que aprietan el brochecito
y el amor cito se va
hace tiempo que me cuentan
que esta vida siempre està
"desarróyalo un poquito
si acá te vas a quedar"
"o andá pa la calesita
de tu casa está ahí nomás
no tenés que dar más vueltas,
solo sén tate a esperar"
al final todo se mueve,
y eso me da libertad,
calesita yo te pido
que seas vos la que seas.
10.6.11
Tiempo circular
El 21 de octubre de 2013, al final del partido Godoy Cruz - Boca, se agarraron a trompadas.
3.6.11
miles de opciones
cientas de opciones
infinitas opciones
gente opcional
óptima
ocupada
te digo, mil opciones infinitas opciones y empezó a correr con la seguridad de no ser alcanzada, pero más, movida por el temor a serlo. Las piernas respondían articuladamente a su necesidad, "quiero llegar a la estación, ahí me salvo. corría sin mirar atrás, movida por la idea de que al dar vuelta, se convertiría en sal. "solo allí me voy a resguardar de de las arcas de lo clandestino. tengo que correr un poco más un poco más, son metros, pisadas, no me voy a caer, no me voy a caer, si ya llegué una vez, corro, soy inteligente, me voy a zafar esta vez, no no no me voy a zafar".
Seguramente si en ese instante se ponía a bailar, todo hubiese sido más tranquilo. O
hubiese gritado mejor, convirtiéndose ella misma en el motor de la acción, pero le tocaba correr le tocaba ser creada por el sadismo.
Nada había en ella de verdad, sólo era una piedra yendo a gran velocidad por la avenida, una visión para algún desprevenido atento, un cometa del tiempo, un humano.
Esquivaba transeuntes, veía sus gestos, sus temores, sus vacíos, sus pelos.
la estación estaba próxima debían faltar unos 20 metros, la tentación de mirar atrás de sentir, que algo había afectádose, que su andar debía suspenderse, fue el único gran obstáculo, pero no la detuvo, iba a llegar a la meta, ba a escapar de sus perseguidores, era la victoria sobre el los temores, y así, a zancadas la última calle
Cuando miró hacia atrás ya nadie la seguía, ni siquiera sus perseguidores.
cientas de opciones
infinitas opciones
gente opcional
óptima
ocupada
te digo, mil opciones infinitas opciones y empezó a correr con la seguridad de no ser alcanzada, pero más, movida por el temor a serlo. Las piernas respondían articuladamente a su necesidad, "quiero llegar a la estación, ahí me salvo. corría sin mirar atrás, movida por la idea de que al dar vuelta, se convertiría en sal. "solo allí me voy a resguardar de de las arcas de lo clandestino. tengo que correr un poco más un poco más, son metros, pisadas, no me voy a caer, no me voy a caer, si ya llegué una vez, corro, soy inteligente, me voy a zafar esta vez, no no no me voy a zafar".
Seguramente si en ese instante se ponía a bailar, todo hubiese sido más tranquilo. O
hubiese gritado mejor, convirtiéndose ella misma en el motor de la acción, pero le tocaba correr le tocaba ser creada por el sadismo.
Nada había en ella de verdad, sólo era una piedra yendo a gran velocidad por la avenida, una visión para algún desprevenido atento, un cometa del tiempo, un humano.
Esquivaba transeuntes, veía sus gestos, sus temores, sus vacíos, sus pelos.
la estación estaba próxima debían faltar unos 20 metros, la tentación de mirar atrás de sentir, que algo había afectádose, que su andar debía suspenderse, fue el único gran obstáculo, pero no la detuvo, iba a llegar a la meta, ba a escapar de sus perseguidores, era la victoria sobre el los temores, y así, a zancadas la última calle
Cuando miró hacia atrás ya nadie la seguía, ni siquiera sus perseguidores.
19.5.11
A tus órdenes
II. Didetrónix.
Subte, línea cualquiera en hora pico, las caras muestran la tristeza infinita, y la decoración les indica lo felices que los podría hacer una hamburgesa, de hecho, cualquier propuesta en ese instante, vale el mundo con tal de salir del pozo de inmundicia en el que estos seres apenados se sumergen cotidianamente, yo estoy entremedio cantando “¿qué importan ya tus ideales? ¿qué importa tu canción?, la grasa de las capitales cubre tu corazón…”, una mujer tropieza conmigo y apunto mi mirada a sus labios pintados de rojo carmín, su timidez le impide sostenerme la mirada pero estamos tan pegados que se perturba, le explico que tanto ella como yo aportamos algo propio para estar allí en ese momento, “y sí”, me contesta, sigo mirándola y me pide silenciosamente que no la mire más, accedo a su pedido y disfruto el viaje como en el cine. “Falta música, falta música” pienso, pero no puedo imaginármela. “¿y si estuviésemos todos desnudos?”, sería una imagen interesante. Podría filmar una película, entonces o tener sexo con cualquier imbécil. Me bajo del subte, en el centro de la ciudad, es temprano, las iglesias, apuntan al cielo, con gárgolas buscando la elevación mental y a sus pies, las clases, la historia, la política, el tiempo. Podría escribir sobre esto, o masturbarme frente a la computadora. Me subo a un colectivo, leo los afiches publicitarios, “Perdida de memoria. Nosotros lo ayudamos” no gracias. Ahora, no se donde puedo ir pero las terrazas son hermosas, pido permiso para acceder a una a mirar el cielo, me dicen que no.
Subte, línea cualquiera en hora pico, las caras muestran la tristeza infinita, y la decoración les indica lo felices que los podría hacer una hamburgesa, de hecho, cualquier propuesta en ese instante, vale el mundo con tal de salir del pozo de inmundicia en el que estos seres apenados se sumergen cotidianamente, yo estoy entremedio cantando “¿qué importan ya tus ideales? ¿qué importa tu canción?, la grasa de las capitales cubre tu corazón…”, una mujer tropieza conmigo y apunto mi mirada a sus labios pintados de rojo carmín, su timidez le impide sostenerme la mirada pero estamos tan pegados que se perturba, le explico que tanto ella como yo aportamos algo propio para estar allí en ese momento, “y sí”, me contesta, sigo mirándola y me pide silenciosamente que no la mire más, accedo a su pedido y disfruto el viaje como en el cine. “Falta música, falta música” pienso, pero no puedo imaginármela. “¿y si estuviésemos todos desnudos?”, sería una imagen interesante. Podría filmar una película, entonces o tener sexo con cualquier imbécil. Me bajo del subte, en el centro de la ciudad, es temprano, las iglesias, apuntan al cielo, con gárgolas buscando la elevación mental y a sus pies, las clases, la historia, la política, el tiempo. Podría escribir sobre esto, o masturbarme frente a la computadora. Me subo a un colectivo, leo los afiches publicitarios, “Perdida de memoria. Nosotros lo ayudamos” no gracias. Ahora, no se donde puedo ir pero las terrazas son hermosas, pido permiso para acceder a una a mirar el cielo, me dicen que no.
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