Segundo Didetrónix (alado)

suena la música, no está muy fuerte que digamos. muevo los codos estupidamente, nunca se me dio bien bailar. eso ya no importa, estoy sólo y aún así, la escritura, me relame como un perro en busca de amo.
La calefacciòn dispone gratamente mis pensamientos y mis ganas de seguir...no obstante mis manos estan frìas, el teclado, roto en el shift me dificulta el uso de mayúsculas y los acentos ocasionalmente salen al revès.

(no es casual que estès leyendo esto, y lo sabès.)

Te trajiste hasta acà adentro. esas parèntesis y este suspenso.
estamos encerrados en la nada regodeante de los deseos edìpicos.
la voluntad es ficcional y los gatos parecen saber màs de nuestros miedos que de sí mismos. eso resulta fatal a esta hora y a la que le sigue.
suena el teléfono. un pasado de rosca que me dice que quiere ser publicado. quiere que lo lea. sòlo un pasaje me resulta genial....el resto es pura mierda
lo transcribo.
"Nadie puede vivir sin importarle porquè deberìa estar vivo"

otra vez se conecta conmigo esa entidad.
o sea, alguièn lo está logrando....
Nadie lo hace posible, Nadie es una voluntad...

no me miento respecto a mis deseos y dirijo mi voluntad a ser nadie
salgo
hay unos muchachos tocando musica en la misma esquina, no se percatan de que estoy cantando junto a ellos, soy uno más y asì me coloco justo en sus puntos de fuga, fuman hierba para gozar del momento, me siento un punk, borro rapido, "soy nadie"
trago ese dulce humo, y me dejo llevar como un animal de la manada, miro a una regordeta atractiva que sabe de mi bùsqueda sin saberlo, pienso "okey, no es tan tarde, si fracasas quedan chances"
la saco a bailar en medio de la calle, y la hago reìr por primera vez. sexytrónix, confusiòn, òsmosis.
escalera teta bebès silencio shhh, despacito que se me despiertan los nenes,
mi pierna està agotada, el peso de la gorda es brutal y le vomito la cama. me echa sin mimos, estoy de nuevo en la calle
veo una puerta verde. se parece a la casa de mi infancia, pero no puedo entrar. el timbre me lo reponde un telemarketer, me pregunta si estoy de acuerdo con la invasiòn a chechenia, le preguntè ¿la primera?
no se
es de dìa
un pibe està yendo al jardìn comprendiendo algo màs que yo acerca de la felicidad, se rìe apropiadamente, y hay luz en sus gestos.
apreciar esa luz no me gratifica. de hecho siento el peso terrible de acceder a esas visiones intachables. quiero un helado.
duermo en la plaza. creo que sabrìa como llegar a casa, pero me miento

y a vos tambièn

adscribo

"Tengo sueño, cuando escribo así me aburro. Prefiero estar cantando o bañándome con música, como antes...con el teléfono, la droga, los cidis"

aclaratoria

No se si esto no se está convirtiendo en una terapia.
Bah, sí lo sé, definitivamente es una terapia
necesito un terapeuta...
supongo que arribará pronto con su sabiduría académica

o tarde. cuando sólo sea esto.
esto, registrado, con fechas precisas.
esto, que ya tiene un valor probatorio de mis futuros crímenes.
Ahora, este absurdo diario de impresiones,
puede estar siendo objeto de una pericia psiquiátrica.

hola peritooooo, chupala.
querés mi diagnóstico?
"berretrónix"

el presente siempre triunfa y siempre muere, pero siempre triunfa, pero siempre muere.

Nadie es útil para estos momentos en donde la vida se tapetea como si fuese ella la única serpenteadora de la suerte.
Ante tal prepotencia, hago contrapunto y decido emprender el camino literario, aprovechar el sueño y glorificar la fiesta de las palabras, cerrar los ojos y viajar toboganeando en la fuerza de un renglón tras otro.
Son los niños los que nos enseñan a naufragar con placer, a no tener horizonte, ni velas, ni barcos. Y aún así sentirnos plenos. Completos. Felices.
Ellos nos remiten al universo de lo inconcluso..
los juegos se terminan, cuando comienza otro
y el amor parece envolver todas sus acciones, aún las más despiadadas.
En literatura, tal voluntad, se dará en llamar Niñotrónix.

Primer Niñotrónix de la historia de la literatura universal:

Ahora estoy en china, tengo muchas ganas de que me toquen, pero ni siquiera me hablan, voy en busca de una prostituta, pero todas me parecen muy caras, vuelvo al hotel y no se cómo hacer para masturbarme, prendo la tele, y me percato de que no me excita la chinez.

Ahora estoy en california, soy barbudo y bonachón, viajo adentro de mi camioneta, me tiro pedos, escucho música grunge y mi mujer tiene una cresta y la concha violeta.

Ahora estoy en el tibet. no encuentro la luz. El mes que viene veo al mariahashi, me sale más caro que una puta en china. el grunge no me gusta.

Ahora estoy en un casino tomando cocaína en el baño, disgustado, tratando de armar el discurso para estafar a esos mexicanos que vinieron con sus “valijotas”, a limpiar el dinero que se llevaron prestado de la embajada yanki en el distrito federal.

Ahora en el río, insoportable, con la campera puesta, odiando cada criatura viva, dejando acrecentar mi urbanidad, como el río su cauce. y el río me moja y me río.

Ahora en Tampa, me ofrecen un poco de grass, no thanks. Aunque moría por una pitada, de aceptarlo estaba perdido. Allí el primero te lo regalan y no hay segundo.

Ahora en el cine, con una botella de vino, bukowsky me dice “La película es un poco mejor así”

Ahora con la mujer de mi amigo. no comments.

Ahora soy Aquiles, pero con dolor de hígado.

ensayo sobre ensayo sobre la imposibilidad del arte

Hoy escribo
tambièn
acerca de las fantasías de ciertos escritores.

En primer lugar debo decir que, al menos en lo que a mi respecta, no considero que sea una gran ofensa hacia el arte en general, que sea catalogado como algo "mentiroso".
de hecho, en mi "Tratado sobre reivindicación de la mentira", categorizo al arte como la forma de mentira más noble...
allí consideré que todo es una mentira, y el arte ocupa una categoría especial dentro del universo infinito de mentiras que nos ofrece el lenguaje humano.

pero en "ensayo a la imposibilidad del arte" (recientemente publicado en un script de la editorial "don nadie"), se tilda al hecho artístico como "mentira" desde una posición poco acertada.

para afirmar lo que precede, y a falta de arbitrariedades, tengo fundamentos:

el arte o mejor dicho el hecho artìstico, es una realidad independiente de las motivaciones, causas, "musas", sueños o excitaciones que lo hacen exteriorizarse.


Es simplemente, algo en el mundo

digamos...por caso

"los jeroglìficos gratificantes son aquellos que se filoplatean como un didetrónix, nada se parece más a la mirada de un cobre, que los ojos de los planetas vivos"
Apolonio de Rodas - 292 a.c.


Allí la cita.
Aquí, es irrelevante discurrir sobre las motivaciones del texto precedente.
¿porqué buscar los porqués de lo que acontece?, para ello habría primero que entender los porquès de buscar los porquès de los porqués de lo que acontece.
En resumen, implica emprender una empresa intolerable.

Digamos en cambio que lo que acontece, es. Tal afirmación nos ofrece una nueva perspectiva.

Aunque no dejemos de soslayar que lo penoso de la cuestión pueda residir en el hecho de que todo lo que se nos presenta como individualidad objetiva, es para cada hombre un discurso sesgado por sus prejuicios (prejuicios, que, por cierto, son producto de construcciones sociales), ello no quita que con esta nueva mirada podamos dejar a un lado la pretensión de indagar en los pretèritos de una obra de arte y abordemos entonces a la obra de arte en sí, tal cual es.

"Sólo bucear en el hecho excitante de conectarse con esas criaturas létricas"

dejo así abierto el debate y cerrada la canilla.

Primer Didetronix

En orden a lo establecido vengo a plantar ideas que fagociten parasitariamente tu cabeza de lector (in)esperado, o in-oportuno.
Durante la transgresión o bien, la disgresión de mi relato, usted sólo tiene que repetir con la voz interna que lo/la acompaña, todo cuanto va leyendo. Puede opinar, claro, pero sólo en voz alta. ¿Entendió?...afirme con la cabeza entonces, sino, ¿cómo quiere que prosiga....?
Tuve una buena idea. Veremos si de acá en más es estimulante. La idea es el acopio de materia gris. Una finalidad narcótica que puede dar en llamarse el Didetronix.
Sería recolectar con meridiana paciencia, sollozos de historia, de anécdotas sin tinta china, ni china, con la misma pretensión con que encaramos la sequía de los besos. ( Todos sabemos que las miradas tiernas corroen la endurecida latencia y nos devuelven aquello que nos hace expectantes de recibir el más severo de los arpones, en cualquier cúspide de cualquier día de la fecha.)
Comienzo: festín municipal, salgo a la calle, décima cerveza en mano. carencia absoluta de diagramación. no tengo un paso por delante, no adelanto. Mi presencia presente me invisibiliza en torno a mi mismo, sólo así puedo hacerme partícipe de la fiesta municipal, los pomos, los globos, los animalitos corriéndose, los padres aburridos, las mamis buscando papis, y yo me encuentro tratando de encender con infortunio un tabaco.
Por cierto, no puedo acordarme cuando fue la última vez que me mee encima. Hace años que lo intento y no lo logro por mas fuerza que hago. no se como manejarlo en pantalones, cuestiones de tabúes y cremalleras. igual insisto con tal vehemencia que me rajo unos buenos pedos.
A su turno y con relación a esta fatalidad inexpurgable, llega la bella enfermera de la suipachense, tetona como una cabra embarazada, me agarra bien fuerte del culo, introduce sus uñas filosas en mi ano y me lleva derechito a la camilla.
Despierto en un rincón. Cuando atino a levantarme, me percato de que me tienen atado. Reconozco la institucionalidad y empiezo a extrañar ese dedo en el culo. Pienso que voy a escribir esto, pero, no me consuela del todo.
Es claro, soy un escritor cuentapropista, sin publicaciones, sin una agitada salutación, ni siquiera una tomada de manos firme.
¿cómo hacés vos para parecer tan pero tan completo? Mierda que soy envidioso.
Hace tiempo me desarmo como el pancreas de mi viejo. Estoy podrido en el sentido biológico del término, que es idéntico al sentido literario.
Y solo.
Si bien no comparto totalmente la decisión casi unánime que tiene la humanidad por humanizarse, entiendo que Dios acabó con toda la voluntad. y dios se encarna, y cómo!. Podemos putear a dios en la cara, saltar, bailar, desfilar, pero es inerte ese simbólico dominio y no hay tu tía.
Dicho ello y respecto de la falta de ofrecimientos concretos para poder estrecharle la mano a alguien calurosamente, pienso que no hay vírgenes en los manicomios, que la historia de la locura es la historia de la sexualidad. Cómo sostener la idea de un cuerpo desnudo, sin cierta llegada de “ssss”. Siempre, siempre pasa algo raro. Ana, por ejemplo: “En su casa de campo justo cuando estaba por inseminar artificialmente a una potra negra con manchas blancas, recibió en la frente, una pa-tada del equino”.
Y fue ella misma quien me dijo “Nada está en la cabeza. ni siquiera el pelo.”
A lo cual agregué que Nada está en ningún lado. El tema es saber qué colectivo me lleva hasta allí.
Mientras tanto, ajustado a la brevedad en la que las palabras salen de mis dedos, te repito: Aquella noche, no pasó nada.

para mis afectos

quiero decir, es momento de decir...
la poesía

hace años que derrumbó

quiero decir, es momento de decir...
de definir algo
para que entiendan
algo

mi problema con la humanidad
es que son unos tranzeros...

por lo tanto, y basta de poesía,
quiero explicar que quiero decir cuando digo
"tranzar"

tranzar: es dejar de soñar y suplirlo mediante bienes materiales y vínculos falsos.

se advierte cuando se apuesta a un amor sin amor
o a un trabajo que no te hace feliz
o a un dvd nuevo o un celular nuevo y todo, todo lo que comprés nuevo.

Cuando le crees al diario, o cuando no sabés qué hacer con él

pero más bien
cuando no te comprometés ni siquiera con tus faltas de compromiso.

cuando
la belleza deja de ser el fin y el medio
y el amor, es sólo una categoría relegada a ciertas películas
de amor

ah…y cuando te gusta Sabina,
cuando te gusta de verdaaaad Sabina, ya tranzaste...

por otra parte
el arte no acompaña

la música toda
pasó a formar parte del reino de los comerciales y los rintons

desde el paint ya nadie pinta

y aunque algunos escritores todavía escriben,
ya están muertos

eso es todo
amigos