Si pudieras saber
calabaza que sos
lo más importante que en este momento me ofrece el mundo
entenderías porque no te llevo a mi boca
Escribo, dependiendo de vos, calabaza,
Que sos el último refugio que me queda
El único lugar donde no quiero estar solo
Simplemente, tengo ganas de que me hagas compañía,
sin juzgar mis actos,
sin permitirme que yo los juzge.
Mientras,
nos evadimos,
pasamos el rato, dignamente,
con esa sonrisa que nunca te falta.
9.9.10
6.9.10
9.8.10
cincuenta
Hay una finalidad en mis vivencias que me excede. Que no es elección. Es un existente que está por encima de mi. ¿Es capaz de reparar en mis deseos ese deseante?
Por ejemplo, esa boca, esos senos, tus pupilas, son mis creaciones. Pero siento que soy sólo un medio para crear los objetos de deseo de aquel que desea a través mío.
Entonces, te invoco celestial, te imploro, sé presencia. Estar a tu merced es sofocante, al menos, permíteme conocer tu rostro mágico.
Yo, creador de creaciones, creado para crear, no soy más que un médium, en trance permanente, sufriendo esta cosmovisión que ha sido implantada en mi mente. ¿Por qué no destruirla?
Lo intento y cierro los ojos para volver a ver esa rueda, brillante y luminosa, que intento hace años arrastrar hacia mi corazón.
Ahora, es momento de hacer de la rueda un timón. Llevar a obscuros puertos mi mercancía incandescente. Ser el sol, la luz, la fuente inagotable de estrellas. Quiero liberarme de una vez del que desea a través mío y de sus tontas expectativas.
No se si soy capaz. Terminar todo, es más difícil que empezarlo. Siento las ganas de patear todo de una vez, hacerme Mason, o Franciscano. Pero si no lo hago es por esa pseudo-determinación impuesta por mi pasado (o esta ficción que recuerdo).
Es difícil desprogramarse.
Te cuento. Soy el conejillo de indias, de unos brutos científicos que abandonaron el proyecto hace siglos. Desamparado, grito al cielo, para que no me olviden “Vuelvan, acà estoy. El experimento sigue su curso. Miren esta poesía, o esta canción, o los dibujos. Miren no lastimo a nadie. Me banco a los otros. Ey, creadores, no hice tan mal mi tarea. Su experimento no fue tan atroz, existo, a pesar de todo, rodeado de belleza. Siento la luz y la fuerza de ser yo, un Dios en la Tierra.”
Y Ellos como si nada. Seguramente, avocados a nuevos proyectos más interesante que este robotito que soy.
Entonces, te escribo a vos, angelito, que sos como una de esas noches, donde el sol nos recuerda que a esa hora, sigue iluminando a la luna.
Escribo para contarte una historia, que es una encrucijada. Como todas las vidas. Un desconcierto que también hace música. Un pandemónium, una manifestación ignominiosa de la fuerza de gravedad, que por su constancia, nos impone perpetuamente la condena de vivir en el suelo.
Por ejemplo, esa boca, esos senos, tus pupilas, son mis creaciones. Pero siento que soy sólo un medio para crear los objetos de deseo de aquel que desea a través mío.
Entonces, te invoco celestial, te imploro, sé presencia. Estar a tu merced es sofocante, al menos, permíteme conocer tu rostro mágico.
Yo, creador de creaciones, creado para crear, no soy más que un médium, en trance permanente, sufriendo esta cosmovisión que ha sido implantada en mi mente. ¿Por qué no destruirla?
Lo intento y cierro los ojos para volver a ver esa rueda, brillante y luminosa, que intento hace años arrastrar hacia mi corazón.
Ahora, es momento de hacer de la rueda un timón. Llevar a obscuros puertos mi mercancía incandescente. Ser el sol, la luz, la fuente inagotable de estrellas. Quiero liberarme de una vez del que desea a través mío y de sus tontas expectativas.
No se si soy capaz. Terminar todo, es más difícil que empezarlo. Siento las ganas de patear todo de una vez, hacerme Mason, o Franciscano. Pero si no lo hago es por esa pseudo-determinación impuesta por mi pasado (o esta ficción que recuerdo).
Es difícil desprogramarse.
Te cuento. Soy el conejillo de indias, de unos brutos científicos que abandonaron el proyecto hace siglos. Desamparado, grito al cielo, para que no me olviden “Vuelvan, acà estoy. El experimento sigue su curso. Miren esta poesía, o esta canción, o los dibujos. Miren no lastimo a nadie. Me banco a los otros. Ey, creadores, no hice tan mal mi tarea. Su experimento no fue tan atroz, existo, a pesar de todo, rodeado de belleza. Siento la luz y la fuerza de ser yo, un Dios en la Tierra.”
Y Ellos como si nada. Seguramente, avocados a nuevos proyectos más interesante que este robotito que soy.
Entonces, te escribo a vos, angelito, que sos como una de esas noches, donde el sol nos recuerda que a esa hora, sigue iluminando a la luna.
Escribo para contarte una historia, que es una encrucijada. Como todas las vidas. Un desconcierto que también hace música. Un pandemónium, una manifestación ignominiosa de la fuerza de gravedad, que por su constancia, nos impone perpetuamente la condena de vivir en el suelo.
17.7.10
. . . . . . . . santa
desde la alcaidía de la macrofonia,
los seres celestiales del marpopondio
devanan sed armamentista escondidos tras las luces del crisol gorgoteante.
un momento destacado aquel en el que los michoncitos pedían agua sin ser oferentes.
al menos esos piringundines que no le preguntaban al sol de nosotros,
aprendieron a volar sin artilugios lisonjeros
¿soy yo
o es un acceso el que introduce estas palabras de belofonte?
no. soy yo.
estoy androngonado por la oserna
un buen dìa, la van a ver salir, con lujo de diferente
los seres celestiales del marpopondio
devanan sed armamentista escondidos tras las luces del crisol gorgoteante.
un momento destacado aquel en el que los michoncitos pedían agua sin ser oferentes.
al menos esos piringundines que no le preguntaban al sol de nosotros,
aprendieron a volar sin artilugios lisonjeros
¿soy yo
o es un acceso el que introduce estas palabras de belofonte?
no. soy yo.
estoy androngonado por la oserna
un buen dìa, la van a ver salir, con lujo de diferente
12.7.10
en resumen
Discusión standard (cita escogida, traducida y resumida por mi colega Ägnus Vilskner, extraída del libro "Argentina, so easy for me" de Fimbertoin Nakuv)
“Yo digo, vos no se, yo, yo, yo, sí, sabés quien lo dice, a ver no me vengas si vos, ¿para eso o lo decís porque?, cualquiera, la última vez que, en el año 19…, escuchaste hablar de, yo opino que, vos opinas una mierda, ¿porqué te vas a calentar ahora?, escuchame, pero no se puede hablar así, ¿Cómo?, mirá, no te hagas que, no me hago, la gente cambia también che, sí, salvo cuando se fijan solamente, vos no entendés, eso es típico de los, ay, vos siempre con los golpes bajos, pero la gente esta podrida, la gente no, los argentinos, ves, a eso voy, ahí denotás, bueno yo estudié, y hubieses estudiado otra cosa entonces, digo si querés opinar hacelo, a mi ya no me interesa, ¿por qué?, porque no se puede hablar así es una cagada, cagada sos vos la concha de tu madre, pero andate a la reputísima madre que te requeterecontra remil reparió.”
2da lectura:
parece que ésta experiencia cinematográfica, conversacionalista, austera y disgregante, no tiene ningún sentido.
Pero, si experiencias de este tipo tienen lugar en todo el mundo, repetidas veces (con diferentes matices, claro), me pregunto, ¿no tendrán entonces, algún sentido profundo, quizás oculto, que les otorgue un propósito claro?.
Quizás, si continúo el trabajo de resumen de mi colega Ägnus y sigo borrando puede llegar a verse algo...
-101 minutos más tarde-
Listo, en resumen, quedó esto.
“Yo, vos y la concha”
ah, ahora sí.
“Yo digo, vos no se, yo, yo, yo, sí, sabés quien lo dice, a ver no me vengas si vos, ¿para eso o lo decís porque?, cualquiera, la última vez que, en el año 19…, escuchaste hablar de, yo opino que, vos opinas una mierda, ¿porqué te vas a calentar ahora?, escuchame, pero no se puede hablar así, ¿Cómo?, mirá, no te hagas que, no me hago, la gente cambia también che, sí, salvo cuando se fijan solamente, vos no entendés, eso es típico de los, ay, vos siempre con los golpes bajos, pero la gente esta podrida, la gente no, los argentinos, ves, a eso voy, ahí denotás, bueno yo estudié, y hubieses estudiado otra cosa entonces, digo si querés opinar hacelo, a mi ya no me interesa, ¿por qué?, porque no se puede hablar así es una cagada, cagada sos vos la concha de tu madre, pero andate a la reputísima madre que te requeterecontra remil reparió.”
2da lectura:
parece que ésta experiencia cinematográfica, conversacionalista, austera y disgregante, no tiene ningún sentido.
Pero, si experiencias de este tipo tienen lugar en todo el mundo, repetidas veces (con diferentes matices, claro), me pregunto, ¿no tendrán entonces, algún sentido profundo, quizás oculto, que les otorgue un propósito claro?.
Quizás, si continúo el trabajo de resumen de mi colega Ägnus y sigo borrando puede llegar a verse algo...
-101 minutos más tarde-
Listo, en resumen, quedó esto.
“Yo, vos y la concha”
ah, ahora sí.
25.6.10
3.6.10
Segundo Didetrónix (alado)
suena la música, no está muy fuerte que digamos. muevo los codos estupidamente, nunca se me dio bien bailar. eso ya no importa, estoy sólo y aún así, la escritura, me relame como un perro en busca de amo.
La calefacciòn dispone gratamente mis pensamientos y mis ganas de seguir...no obstante mis manos estan frìas, el teclado, roto en el shift me dificulta el uso de mayúsculas y los acentos ocasionalmente salen al revès.
(no es casual que estès leyendo esto, y lo sabès.)
Te trajiste hasta acà adentro. esas parèntesis y este suspenso.
estamos encerrados en la nada regodeante de los deseos edìpicos.
la voluntad es ficcional y los gatos parecen saber màs de nuestros miedos que de sí mismos. eso resulta fatal a esta hora y a la que le sigue.
suena el teléfono. un pasado de rosca que me dice que quiere ser publicado. quiere que lo lea. sòlo un pasaje me resulta genial....el resto es pura mierda
lo transcribo.
"Nadie puede vivir sin importarle porquè deberìa estar vivo"
otra vez se conecta conmigo esa entidad.
o sea, alguièn lo está logrando....
Nadie lo hace posible, Nadie es una voluntad...
no me miento respecto a mis deseos y dirijo mi voluntad a ser nadie
salgo
hay unos muchachos tocando musica en la misma esquina, no se percatan de que estoy cantando junto a ellos, soy uno más y asì me coloco justo en sus puntos de fuga, fuman hierba para gozar del momento, me siento un punk, borro rapido, "soy nadie"
trago ese dulce humo, y me dejo llevar como un animal de la manada, miro a una regordeta atractiva que sabe de mi bùsqueda sin saberlo, pienso "okey, no es tan tarde, si fracasas quedan chances"
la saco a bailar en medio de la calle, y la hago reìr por primera vez. sexytrónix, confusiòn, òsmosis.
escalera teta bebès silencio shhh, despacito que se me despiertan los nenes,
mi pierna està agotada, el peso de la gorda es brutal y le vomito la cama. me echa sin mimos, estoy de nuevo en la calle
veo una puerta verde. se parece a la casa de mi infancia, pero no puedo entrar. el timbre me lo reponde un telemarketer, me pregunta si estoy de acuerdo con la invasiòn a chechenia, le preguntè ¿la primera?
no se
es de dìa
un pibe està yendo al jardìn comprendiendo algo màs que yo acerca de la felicidad, se rìe apropiadamente, y hay luz en sus gestos.
apreciar esa luz no me gratifica. de hecho siento el peso terrible de acceder a esas visiones intachables. quiero un helado.
duermo en la plaza. creo que sabrìa como llegar a casa, pero me miento
y a vos tambièn
La calefacciòn dispone gratamente mis pensamientos y mis ganas de seguir...no obstante mis manos estan frìas, el teclado, roto en el shift me dificulta el uso de mayúsculas y los acentos ocasionalmente salen al revès.
(no es casual que estès leyendo esto, y lo sabès.)
Te trajiste hasta acà adentro. esas parèntesis y este suspenso.
estamos encerrados en la nada regodeante de los deseos edìpicos.
la voluntad es ficcional y los gatos parecen saber màs de nuestros miedos que de sí mismos. eso resulta fatal a esta hora y a la que le sigue.
suena el teléfono. un pasado de rosca que me dice que quiere ser publicado. quiere que lo lea. sòlo un pasaje me resulta genial....el resto es pura mierda
lo transcribo.
"Nadie puede vivir sin importarle porquè deberìa estar vivo"
otra vez se conecta conmigo esa entidad.
o sea, alguièn lo está logrando....
Nadie lo hace posible, Nadie es una voluntad...
no me miento respecto a mis deseos y dirijo mi voluntad a ser nadie
salgo
hay unos muchachos tocando musica en la misma esquina, no se percatan de que estoy cantando junto a ellos, soy uno más y asì me coloco justo en sus puntos de fuga, fuman hierba para gozar del momento, me siento un punk, borro rapido, "soy nadie"
trago ese dulce humo, y me dejo llevar como un animal de la manada, miro a una regordeta atractiva que sabe de mi bùsqueda sin saberlo, pienso "okey, no es tan tarde, si fracasas quedan chances"
la saco a bailar en medio de la calle, y la hago reìr por primera vez. sexytrónix, confusiòn, òsmosis.
escalera teta bebès silencio shhh, despacito que se me despiertan los nenes,
mi pierna està agotada, el peso de la gorda es brutal y le vomito la cama. me echa sin mimos, estoy de nuevo en la calle
veo una puerta verde. se parece a la casa de mi infancia, pero no puedo entrar. el timbre me lo reponde un telemarketer, me pregunta si estoy de acuerdo con la invasiòn a chechenia, le preguntè ¿la primera?
no se
es de dìa
un pibe està yendo al jardìn comprendiendo algo màs que yo acerca de la felicidad, se rìe apropiadamente, y hay luz en sus gestos.
apreciar esa luz no me gratifica. de hecho siento el peso terrible de acceder a esas visiones intachables. quiero un helado.
duermo en la plaza. creo que sabrìa como llegar a casa, pero me miento
y a vos tambièn
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